Regência

Numa quarta-feira ensolarada de novembro, Mônica estava bem concentrada (só que não) estudando Regência verbal, conteúdo super interessante e instigante da gramática. Por que é que quando o objeto é coisa o pronome usado é –o/-a? e quando o pronome é pessoa, é –lhe? Não tem isso no livro. Olha em um, olha em outro. Nada. Sua amiga, por um aplicativo de chat do celular, prontamente responde que é tudo culpa do regente, o verbo. Outra salvadora da pátria acrescenta: Eu o vi = eu vi ele. Eu lhe entreguei = eu entreguei A ele. Eu lhe disse = eu disse a ele.

São muitas aventuras num só livro!

DIM DOM!

Soa a campainha externa bem em cima de sua cabeça. Sossego interrompido.

Sossego interrompido chega a ser equivalente a bolo solado. Pura frustração.

No entanto, curiosa, nossa exímia estudante vai atender a porta. Pode ser a agente de saúde, aquela que a Flora comeu o chinelo. Que vergonha! Lembra. Pela hora, deve ser ela mesmo, nunca mais apareceu, nunca mais lhe fez uma visita.

Por cima do muro dava pra ver apenas um guarda sol azul. Definitivamente era a agente de saúde!

- Quem é?, um breve minuto de silêncio interrompido apenas pelas reclamações cotidianas da vizinha.

- É G-l.

E a voz rouca dos gritos da vizinha quase não a deixam entender o visitante.

- Quem?!

- Gil.

Soou a voz masculina amigável desconhecida do outro lado do portão. Não é a agente de saúde. Gil? Gil? Gil? Gil de onde? Que Gil?

- Pois não, Gil? pergunta Mônica impaciente por ter tido seus estudos interrompidos por algum desconhecido que não era sua agente de saúde.

- É que eu tenho uma mensagem da bí...

E Mônica para de ouvir o restante do que Gil, o guarda sol azul desconhecido, tem a dizer e está dizendo. Sua impaciência com os desocupados mensageiros a impede de escutar o que quer que seja. No entanto, todavia, ela o deixa terminar de falar. As pessoas, de um modo geral, têm necessidade de falar. Cura suas frustrações, segundo estudos.

- Olhe, Gil, obrigada pela mensagem. Pode deixar na caixa de correio. – o guarda sol fica se mexendo, de um lado pro outro – Eu tô ocupada, estudando. Deixe aí e tenha um bom dia...

Mesmo diante de toda a sua irritação, de toda a sua vontade de gritar todos os impropérios, que a utilíssima gramática normativa da Língua Portuguesa não ensina, ela respira, e as palavras grandes se entalam em seus pelos e cabelos eriçados. Tenta esconder sua irritação e frustração, mas na voz deixa escapar alguma rispidez. Guardar tudo pode fazer mal, câncer, por exemplos, segundo estudos. Melhor soltar um pouquinho da pressão.

A voz masculina desconhecida do outro lado também parece frustrada. Frustração generalizada. Agradece e segue, desassossegar outras portas. Deve ser o emprego de alguns, o desassossego alheio.

De volta aos seus estudos: Aspirar, Agradecer, Assistir... Larga de mão por uns minutos. Metade da manhã. Escrever é muito mais divertido. E fica latente e pulsando em seu paralelo uma ideia modesta de crônicas, situações periféricas.

O móvel

Tudo estava indo bem no dia, até eu achar que o arroz tava queimando, correr para socorrê-lo, chutar o móvel, arrebentar quatro dedos do pé direito, socorrer o arroz que passava bem (e está bom) e eu ficar assim, de pés pro ar.

(10 de setembro, 2015)

A Galinha e o 118

No ônibus, ou no busão, tudo é mais apertado, mais quente, mais sujo e mais suado. Mais mais, enfim. Mas nunca é igual. Claro, todo ônibus tem lá suas semelhanças uns com os outros, afinal é preciso ter um padrão para não confundir o passageiro, não é mesmo?

Aqui em Jampa, por exemplo, de início estranhei pra caralho, pois a gente entrava pela parte traseira do ônibus. O contrário lá de Sampa. Pouco depois até achei bacana a idéia. Era massa poder cumprimentar o condutor e o cobrador. Parecia um momento feliz do dia. Às vezes, era preciso reclamar também. Tem uns motoristas que acham que estão levando batata inglesa (a batatinha) no lugar de gente.

Depois de uns anos mudaram. Colocaram a entrada pela dianteira, um espaço minúsculo entre o cobrador e motorista. A gente nem bem conseguia entrar direito na lata e já tinha de pagar. Da entrada a gente já era tratado como sardinha. Um aperto só.

E mais apertado ainda era o 118, aquele ônibus que vai pra o Valentina. Ali vai de tudo. Vai gente, vai bode, vai criança (que também é gente), vai saco e sacoleiro e vai galinha. 

E numa dessas apertadas idas, em que eu voltava pra casa, entrou uma senhorinha miúda. Sumida no meio de tanto cacareco, ela sozinha ocupava o espaço de três pessoas. Tanta sacola, tanta caixa e coisa, tanto empurra-empurra e me ajuda daqui e me ajuda de lá, segura isso, seu moço, passa esse outro por cima da roleta e aquele outro pela porta traseira. E...

O fundo de uma caixa se rasgou.

Um gemido de susto e um “cocó” seguido de um bater abafado de asas.

Foi aquela gritaria. Aquele alvoroço. Gente se abaixando. Outros se esticando. Pega a galinha, cadê minha galinha, ai meu deus uma galinha, essa porra de galinha gritava o motorista, o cobrador sem reação, as crianças assustadas chorando e outras rindo, uma senhora com a mão no peito ai ai ai passando mal e um mói de peninhas voando pra lá e pra cá.

A galinha pulava de uma cabeça para cabeça, cada uma mais alvoroçada que a outra e que empurrasse ou que se apertasse mais, fugindo ou tentando pegar a pobre da ave.

Até que num dos pulos da nossa cocó, alguém lhe deu uma bolsada e ela, sem o abafado bater das asas, coitada, caiu juntinho da catraca, aos pés da senhorinha sacoleira que aos desesperos, por ela, ali chorava. Foi-se embora a galinha do terreiro. 

E o busão, 118, apertado, sujo de pena e cheio de gente suada, aos trancos e barrancos continuou seu caminho para o Valentina. Esse amado fim de mundo em João Pessoa.

Dezembro de 2014

No mar e na rocha

Sobre nada, insisto.
Entreguei-me às feras
Sem nem sentir
Covarde. Talvez.
Pouco importa
Se o tempo não volta,
Ficar dando voltas, pra quê?
Insisto.
Sobre nada
A ponto de pouco me restar.
Nem mesmo você.
Por que não adianta de vez
E deixa o tempo investir assim
No mar e na rocha?
Sobre nada.
[em mim]
Insisto.

Possibilidades

Delas, o que sei:
Possibilidades
ainda que findas,
E só.
Sozinhas, algumas
Em coletivo, vários
Desvarios prosaicos
Versos avessos e diversos
Um labirinto, talvez.
A estrela e (não) mais.
E só,
Possibilidades
ainda que outras.
De outras línguas a mais
Desiguais e sinônimas
Anacrônicas e atuais.
Mesmo que iguais,
Prosas românticas
Realidades e uns modernos
E só.
Possibilidades,
ainda que una
Do exato a deus
E do teu o que é meu.
Ainda que una,
E só.

(22/09/2014)

Aos fios de 28

(da internet)

Arranquei
       
           um

de meus poucos cabelos brancos.

Queria ver como ele era.
Vi.

E de mim fiquei em falta.

Até breve.

O céu só tem levado fera... 
Deixando a gente de besta pra trás.

Até breve, vô.
Até breve, Rubens.
Até breve. João.
Até breve, Ariano.

Que seus vôos sejam plenos e em muitos planos.

No Ar

Papear

Papo, há.
A-pal-par.

par

por

Ar.

Da família e do amor.

(Seu Chico, meu avô... há mais ou menos 10 anos)

A família a gente ama sem conhecer. Conheço pouco da minha. Conheço pouco dos meus avós... de suas histórias e aventuras. De como eles se conheceram e se tornaram os meus avós. 

Meu avô nos deixou dia dezessete deste mês... foi difícil, é difícil... mas a gente entende o ciclo de sua vida. Ele teve seus filhos, seus netos e bisnetos. Cuidou de três gerações suas. Aos meus olhos, olhos de neta, ele era um homem completo. Homem de trabalho, de família, de cultura e de fibra. Seu filho mais velho, tio Luiz, me contou algumas de suas histórias, de seus feitos... 

Meu avô queria a todos nós.

E em uma dessas histórias... o dono das terras que meu avô estava/morava/cultivava confiscou toda a colheita daquele período para que o gado pastasse. Meu avô perdeu tudo. Mas o irmão do ladrão, vendo a injustiça, repartiu pela metade a safra de sua terra para que meu avô não ficasse tão prejudicado.

Muitas vezes, meu avô ia trabalhar no roçado com fome para dar comida aos seus filhos - meus tios, tias e mãe.

Nunca foi homem de se meter nos estudos deles e delas. Nem nos nossos. Mas sempre que lhe pedíamos a benção, ele nos respondia: deus te dê juízo. E eu, em meus cinco anos de idade, ficava me perguntando se juízo era bom, se era de brincar ou de comer, se eu podia levar por aí...

Conosco, os netos, ele era um homem de poucas palavras, mas sempre muito curioso. Percebíamos isso pelo seu olhar atento naquilo que estávamos fazendo ou carregando em nossos braços.

De uns tempos pra cá, meu avô se tornou o nosso xodó. Eu chegava perto dele e lhe perguntava se ele queria carinho no cabelo. Ele me encarava e balançava um sim com a cabeça; às vezes, dizia: quero e fechava os olhos aguardando o cafuné. Seu cabelo era prateado e bem lisinho, mas bem lisinho mesmo. Cabelo de índio.

Pelas palavras do tio Luiz, pude entender que tudo o que meu avô fizera desde o dia em que casara com a minha avó, fizera por nossa família. Para que a gente tivesse juízo, tivesse fortuna e tivesse saúde, como ele sempre me dizia quando eu lhe pedia a benção.

Obrigada, vô.